L'Art Dans La Nature

Textes,poésies,tableaux sculptures,comme autant de chants de solitude,scellés fixés,malvenus à l'autorité d'un quelque chose
comme une histoire rétiçente à toutes formes hors son modus vivandi non pas un meurtre en commun,ni une omerta du dieu,ou d'une quelconque peur,non un règne au-delà de l'autre de tout autre.Et c'est ainsi.
Dans une industrie machinique rien ne sert d'insister,ne jamais insister.Passons.
En travers les cages de verre des existants, se profile l'errance de glace.
Des tombeaux non de zinc,mais d'égarements congelées,des Disney pour un revenir meilleur tout frippé.Gary quittait cela tout beau tout propre,de même Aquin pour les même motifs,chacun une balle dans la tête juste après l'Oeuvre.Pour ne nommer que ceux là.Suicidés en peinture,musique,poésie à qui nous sommes redevables de tout de la Bible à Offrande Dans Les Mains De Personne mais nous les méprisons en les assasinant,avec le Génie de la Nature qui on sait n'aime pas le vide. Aujourd'hui en trouant l'ozone de leurs esprits...pour un sauvetage pervers, pogrom à programme,tout naturellement Naturel.Là la terre nous métamorphose après la mort de Dieu,de l'Art en jamais plus!

En Marchant...

Créer c'est résister à la peur de l'acte-lier.
Seul quand les circonstances attendues,préparées,coïncident avec le désir,vous devant votre monde,mon monde?Devenir soi-même,la quête de soi,avec un couteau sur la gorge,fait rire non mais c'est pas vrai!
L'Art la création se fait dans les décombres du père noël,de la bonne fée.Que ce soit le Sorcier dans la grotte ou l'atelier,la salle de bain,un garage,un camp,un asile d'aliéné,parmi les bombes,c'est dans une fosse ou dans la gueule d'un fou que la Grande Solitude à L'Ouvrage a lieu.

Prisonniers de la prison du vivre,parce qu'un ouvrage d'Art n'empêche pas le mourir!En plus si vos semblables vous auréolent ou vous oublient la mort est instantannée!
Faut-il décourager des arts demandait sarcastiquement Degas!C'était fait depuis qu'on en connaissait le prix depuis les premières pommes,les premiers fruits en échange de faveurs magiques ou savantes.Quand on découvre qu'il a un prix et bien on a le prix! pas l'Art.Quand on fait sien ce constat on meurt instantanément. Ou on persiste et celà ne change pas les faits où c'Est Vrai la Vie.La Vérité est dans le passé et l'Avenir. Notre présent un éphémère songe à mensonges.L'Art n'a pas le Temps.Un chemin de Solitude,en marchant vers je ne sais pas...

Sans gêne
picorant
ta mouvance

sous un ciel déterré
de ses étoiles
t'octroyant
la mort
d'un coup partant
Tu vois là
ta rebelle

Slots machines
gueux à figurines
fixés,bétonnés,
des bébelles

Les niches craquent
de méprisants
faussaires
boussoles agitées
rougies des musiques
mortuaires

Maux rien
meneurs de poussières
Le Silence des Grands
BLANCS

L'Île Marguerite.

La ballade un tant soit peu attentive du côté du Mont Désert petite île sur le bord de l'Atlantique,minuscule bourgade,île de roches désertée de ses arbres,sa flore. Peuplée de nantis avec l'apparat de pauvreté, à l'anglaise... Ici Pénélope n'attend pas, l'Ulysse n'est pas attendu.James est passé avant...Île sans les rudesses des îles plus au nord où encore quelques pêcheurs mènent leurs petites barques.Île de la tristesse,écologique celle d'après Thoreau,comme si la Nature sans la virilité des pics vertigineux des rocheuses,des arbres à tronc solide s'ennuyait. L'île manquait de mouvance,physiquement elle s'était repliée sur son oeuvre,son désert.
Île ombrageuse,sans promesse même sans malheur. Animus sans anima...pureté du choix sans mélange.La Nature désertée par sa fable,violée et abandonnée de Picasso.Île Amazone coupée de toutes îles. Le dangereux ennui a fait fuir l'esprit de l'île vers l'Académie,la France. Beaucoup de choses de l'esprit fuient vers la France.Une reconnaissance historique sans elle? Culturellement à peu de choses près ce pays est d'Or. Cette île sans l'homme n'était que nature et désert...sans nom.

Aux Alentours

D'ailleurs et quand même
ton visage ta main à sang
le sabre de ton cerveau
Même ton armée de prières
son grabuge
extatique infantile
ta hauteur de cul-de-jatte
ton paradis de mer rouge
ta paternité
de castrat
ta violence antique
ton bon mal
ta lèvre de haine
ton fleuve à merde
n'auront raison
de ma bonne humeur
de mon désir de Vivre.

Monde Riant

Ce nuage rouge
si loin
sur le mur
troué d'aveugles
tant de carrés
rectangles
Transes
tremblements
machines à nue
dans le décompte
du temps distrait.
Un jardin,un monde
riant
Jaune sans tournesols

Vent

Vélocité du mental
Patience!
Pour le craquement des os
pour les pompes funèbres.
L'Ouragan des pleurs
Et puis
cette raison défoliante
crisse égratigne
boursouffle
les apprêts
du capital
prépare les fanions
Scories des chairs
vertes Lolas à parade
Ni bien ni mal
À la vélocité du banal.

de Grandes évanescences...

"Il n'y a qu'un seul plaisir,celui d'être vivant,tout le reste est misère."Pavese
On voie que c'est sans fin,interminablement sans incidence,toute forme d'existence est inutilement communicable,qu'un ramassis de malentendus,de contradictions,tellement absorbée par nos défaillances nos manques,ou l'inverse... que camper là au milieu de la vie avec quelques distances, un rire sidérant nous prend.
On voie qu'en dehors des faits divers, banals communs et par surcroît toujours fugaces,éphémères,à chaque instant tout s'efface.Ce qu'il en reste par oubli du temps n'est que rumeur intérieure,qu'un arrangement qui nous sied,la vérité est que tout est évaporation,évanescence...Et là juste là dans la présence précise où je suis c'est déjà plus.
Il y à par contre d'autres formes de présences des rencontres des croisements de regards pour des êtres des choses,objets,à jamais inoubliables...choses ridicules,sans valeurs,sans importances,ici on voie le murmure du vivant,une discrétion,une patience une attente là comblée.
Des choses petites en attente et attendues.
Je crois que créer,oeuvrer c'est tout sacrifier pour ces petits moments,qui deviennent tableaux, sculptures,ou un coup d'amour,encore une danse avec le vent...
Chez Sima dans plusieurs de ses tableaux, ces choses volatiles presqu'imperceptibles,me sont vérifiables pour le reste cela est notre incommunicable,notre attente.

la Fin se Fait Vap.

Ces moments fugaces où ici sans y être,drôle de moment,d'état second,on y est pas...on est dans les "vaps" dit la nov langue...les 'vaps' de la langue de la pensée,un repos des mots de la pensée...on croule, on tombe,on s'évapore,mais à un sous rythme,on culbutte mais détaché des mains jointes,des mains brisées, usées,des mains à sang,plus de mot plus de pensée,ou vice-versa.
Semblable à la musique,aux arts visuels quand vient un moment de distraction de la vigilance nous ne sommes plus ni à la musique ni au tableau,on est à nous seul à seul tout fin seul...Solitude le monde de la Solitude ici parmi les pires possibles...Dans la forêt égarée,nul autre point de repère que le ciel les montagnagnes,semblable à ces paysages de Soutine,le sol sous les pieds qui tournoie,dans les forêts intérieures de même, les deux natures sont inséparables.Dehors dedans Ça tournoie...Perte du Sens,des Repères,un peu comme les bonhommes à Bazelitz,ou bien avant quelques Chagall,et bien avant quelques Michel-Ange...Le Sens vacille jusqu'à l'étourdissement jusqu'à la perte...Et la réalité revient ...si la mort n'a pas fini son travail...tête en bas en haut,étourdie ou pas,la réalité des codes revient.
Le tableau la sculpture,déjà le cadre,le lieu,et sa composition...(...en un certain ordre..)pour ne pas dire un ordre certain,le chemin,le sens simple banal ou complexe de la réalité revient...et là et bien Ça continue...jusqu'à ce que la mort ait accompli le travail.Ces moments fugaces donc,(nos stupéfiants biologiques naturels..)Une courte idée de ce qu'est la perte de sens,la Vrai,là pas de tableau ni chemin,que de l'Horreur à l'état gazeux létal.Le Sens est celui qui dans la quincaillerie du monde créé,à chaques fois par tout un chacun dans la prison du bon dieu.
Prison depuis le commencement du monde.
Et l'Art en a ras le bol de l'Apocalypse et des fins dernières.Alors ça le dérange Ça!
L'Art ce qu'il nomme lui la Mort c'est le Paradis Réalisé "Le Palais de Cristal" par la suite des évenements qui mènent on le Voit très bien...surtout ce qui va avec...(ignominie secula seculorum...et fini..)souffrance agonie,bref l'histoire fourmille de ces guéguerres de religiosité à cadavre priez pour nous...
Et en fait ces apocalypses ne sont qu'Orgueil devant le VRAI DIEU...caché dans le manteau de Pascal..l'Art n'est qu'un moyen pour ne pas trop s'enfler la tête avec ces "jenous" là!L'Art cette forme qu'habite l'Être (tous les Êtres...)pour ne pas mourir...dans les "vaps".

Doulce.

Assis la poutre
callée dans l'oeil
la France
couveuse d'alambics
d'ailleurs
Antithèse la Grande
mais là aplatie
y à de quoi
son roi de paille
la viole
l'engourdit
avec les ratés
esquive sa Beauté
la jalouse
son profond
Secret aura raison
des venins malins
son négatif la rythme bien.
Doulce